Под кровавой луной, в виннои блеске карминном и скучном, когда ночь за окном - говорят что мы словно в колодце. Когда я стал струной, был подобен натянутой леске, зацепившей собой заходящее солнце, задержавшей закат и кроваво...нет слишком кроваво...нас засыпало снегом и дороги давно замело. За туманом чувственной отравы еще плещется серебро и ночь холодна еще, как росистым утром гвоздики, и в тишине слова как пульс бьются. Я один среди шорохов, скрипов - ничто не шелохнется все равно.

...А еще есть гирлянды из иллюзий на липах, вдоль которых иду... и люблю.

Что-то я расчувствовался, под пятой абсента и глинтвейна...