Когда сердце постучится, ему никто не откроет и оно останется ждать на зимней оледенелой улице. Останется ждать весны снаружи, в слегка кровяной темноте... маленькое станет сердце и сухое -
тогда с наступлением весны я возьму его в руки и покрошу. В чашечку, перестру ступкой и выйдет отличная краска из моего сердца, да.
или нюхательный табак, или наркотик, да.
надо только подождать.
Пока оно не научится крошится в ладонях в порошок...
Весна... там где цветут белые розы, там явью являлись нам сны...
только там теперь боль и сопливые слезы
и мне не дожить до весны...
Где же они растут, эти дикие розы? По какой из рек плывут дикие лепестки... на губах утопленницы в шали из алой густой крови, такой невесомой, нежной,
смертный оскал, такие перекошенные, искаженные губы и широко открытые глаза - смерть не бывает красивой...
Двоякое заблуждение...
Ранее бездействующий черный квадрат летит мне благою вестью о том что можно законопатить на зиму глаза, сдать в камеру хранения по - собачьи шершавый язык и пусть половинки меня улыбаются друг другу, пускают слюни, плачут вместе и в мести над...хоть над черт знает чем!..
В темноте, я сегодня ребенок,
я дитя прошлогоднего черного снега.
Как балласт меня сбросил аист,
а взяла к себе снежная королева.

настроение: нервно-паразитическое
В колонках: Where the Wild Roses Grow.