Как мне тесно в этом гребаном замке порочного стиля. В себе самом.
Где вечно искривленные зеркала,
и черный снег, так похожий на сженый сахар на абсентовой ложечке...
Я бы спрятался в жерле пистолета, я бы убил тебя
Назло всему...
Назло самому себе - и это, черт возьми было бы величайшим преодолением,
если бы я не умер на месте, застряв в чем-то липком, мягком...таком кровавом.
И чужая ошибка будет стоить мне жизни...потом в далеком отсутствие будущего, ибо инфляция...
Ах как хочется, так, чтобы звезд с потолка, или цветного пепла, - чтобы не думать, чтобы лететь пулей наперекор всему...
Какое дерьмо Я,
чего же боле, кроми боли?..
Только все это пройдет, просто зима, подходит близко,
а все живое нелепо дергается отживая последние дни.