Взрывая мокрую рыхлую землю. комьями грязи, незаметно для себя подброшенной высоко в осеннее небо,но обреченной упасть. Коверкая любое "все" на бесцельном пути из никуда в ниоткуда. Давая второй шанс погибающим прелым листьям, возрождая их в безнадежном танце, рвущем в клочья желтую, морщинистую плоть. Заражая безумием кружения все что подойдет на расстояние взгляда в глаза. Стены из ревущего ветра, обломков недогоревших мостов, пластиковых бутылок, грязи листьев, грязи неба… Все кружится и рвется в клочья в безнадежной попытке воссоздать то, чего никогда не было. Безумие искать вихря, безумие искать в этом что-то, кроме мучительной и бессильной смерти в поисках сердца бури. Или глаза бури. Центра, в котором тишина опускается на плечи легчайшей из шалей, но и хитоном, убившим героя.
И смотрят ошалело оконные на кружащееся покрывало листьев и грязи, бессмысленное и бесцельное - и пугаются, или зевают и идут пить чай, а смерч идет через жизни, бороздя любое все зазубренной сохой, ибо как иначе? Ибо все пустое и ловля ветра...
и не останется ничего в Веках, и в челоВеках тоже...