“И постепенно бежит рука от саксофона до ножа… ”, “он на взводе, не подходи…” Да, я на взводе, не трогайте меня. Меня сегодняшнего тошнит от меня вчерашнего, чем глубже тем тошнотворнее; пробкой от шампанского вылетишь наконец – ударишься о потолок, упадешь обратно на стол, чтобы кто-нибудь засунул тебя в душный, теплый карман и хранил бы, как память, о бездарно проведенном вечере.

Это отделанный красным деревом кабинет восковых фигур, теперь они даже двигаются, даже думают чем-то в своих восковых головешках. Им бы молится на холод, а они по-прежнему довлеют к теплу, к керосиновым жестяным лампам, к светлячкам костров в ледяной полночи. Чтобы растаять, чтобы в лужицу, и булькать потом, что-то теплое, неразборчивое… Стоят они в ряд – множество, привлекая к себе пыль, да ленивых мух, пенсионного возраста.


[показать]