Скамейка, как кораблик полнящийся осенними листьями. Над ней клонится яблоня, тяжела от груза спелых несорванных плодов. На скамейке я, так и оставшийся никем и ничего...совсем ничего сидит рядом. Перебираю в руке какие-то кругляшки, черные фишки, с выгравированными на них бледными лицами и словами, отрывками их жизней...медальоны ли это или просто ноша? Если ноша то зачем? Зачем произносить в слух чужие жизни, зачем претворять их в жизнь своим дыханием, ради кого? Рассматриваю кругляши, перебираю их, перечитываю раз за разом : "Alles ist schwear","Noone to talk to","Darkest silence","what could I say","there is no hope","people is ugly","one living soul", "I do not care"...они звякуют, бьются друг о друга...Груз чужих, катящихся по наклонной жизней - одна из них моя? или что за ничто остается мне? Или подобные игры - лишь изощренный способ сбежать от себя?..

Яблоня заскрежетала на головой. Осень пришла. Яблоня цвела когда-то, и цветы ее были легкими воздушными, взлетали под своей легкостью...это была весна. Лето вдохнуло новую жизнь, осень одела в плоть, плоды налились весом и соком, стали тяготеть к земле...Эта тяжесть, тяжесть чего: своей собственной значимости, знания, мера истины...просто тяжесть?
Осень умирает, плоды падают на землю и гниют там, гниют - тяжелые, сорвавшиеся под своей собственной тяжестью - цена знаний это? А цена легкости заблуждения полет? ---Чушь. Передо мною просто дерево, с которого я сорву яблоко и съем. А зима настанет для каждого, просто я не хочу до нее дожить.