Листья превратились в кашу под ногами, липкие скользкие прилипающие к ботинку...дождь моросит целый день, слабо слабо - растягиваясь в вечность.
А ты идешь себе с непокрытой головой в какую-нибудь "Идеальную чашку", садишься за крайний столик в зале для некурящих, берешь мокко и тупо ждешь, уставившись на какой-то пестрый модерн на противоположной стене. Пятнадцать минут и приходят они, что-то говорят, подтаскивают стулья, садятся наконец. Молча достаешь карты, кладешь тихо на стол. Листок, ручка, всегда черный список, или черно-белый... А ведь я их даже не знаю, они такие д-р-у-г-и-е за столом. - Просто люди, просто стол, а на столе карты и чашка кофе.
И начинается покер...

Карты бессильно брошенные на стол - минутой назад каре из тузов в руке, потом взгляд прикован к картам другого - одна за одной шлепается на стол - семь, восемь, девять, десять и валет - масть черви у всех.
Дальше любая ставка недостаточно высока, дальше ты оглушен, дальше - только повышаешь, и повышаешь - безнадежно. Игра отчаянно в игру в отчаянье... и проигрываешь. все.
Выдешь покурить. Капли с крыши капают на голову, как прежде моросит дождь, прохожие - стена зонтов. Но ты оглушен ничего не видишь, не думаешь. Пытаешься отвлечься разговором - о макаронах с сыром и кетчупом - слова кусочки щебня - отдельно от мыслей, в разладе с чувствами - ни-о-чем.

...Потом ты уже просто калека, не игрок. Просто не способен поднимать ставку, настолько избитый, словно безрукий, неполноценный. Им это видно, и они перебивают тебя вегда, хищные, чувствующие слабость. Человек человеку волк - в особенности за игральным столом.

Дальше промозглый вечер темных улиц - колодец, черный немигающий зрачок, опал в глазах мертвеца...