Каждая глава этой книги разрушает что-то в мне.
О, Друзья будем же ПРОТИВ друг друга. Борьба и боль - везде где их нет, там нет ничего.
Когда я сидел в кафе и читал книгу, между моих пальцев пролезла муха и улетела прочь. Так все мухи должны лететь прочь от меня, вся грязь сохнуть и отпадать. Это важный символ.
Потом я гулял по улицам. Уже два дня проходят в борьбе. И радость теснит мне грудь, но ни с кем не должен я делиться ею - слишком болезненная и стремительная это радость, она как ярость.
Но неужели должен я убить мщение в себе? Неужели? Мне все равно, как это слово будет называться, иной смысл оно преобретет. Но мщение нужно мне.