Золотистая пшеница колостися на его полях. Единая, слитная, мягкая, она колышится под его легкое дыхание. Синь неба высока и недосягаема, Он смотрит на свои поля и улыбается.
Но что это? Что притаилось меж ровных прелестных колосьев? Это сорняк. Кто допустил его сюда, кто посмел?! И не один сорняк - много их среди золота, так же стремяться они расцвесть, сильные и своенравные. Но Он ни-за-что не позволит им. Эти поля были созданны для золота пшеницы, тщательно пестуемой - радующей глаз.
Ах, хотел бы я иметь серп или факел, чтобы придти на Его поля...и сжечь их...до тла. Погибнет все, и сорняки погибнут. Но они сильные и сызнова вырастут из пепла. Но Его пшеница уже не взрастет там...

Кто сказал это? Я чувствую, что-то неправильно здесь, ложь...скрытая ложь грандиозных и пустых вещей.