Вижу узкий переулок. Стены домов облизаны густой непроницаемой тьмой. Лишь треугольник зеленоватого света освещает мостовую отделанную желтым булыжником промеж которого плещется теплая грязь. Все неестественно резко и четко, как будто смотришь на мир, неспав несколько суток подряд. В конце переулка стоит человек. Черный человек черный-черный. Его фигура, словно врезана в изображение, словно там когда-то кто-то другой стоял, быть может я или вы, но потом изображение соскоблили и залили дегтем, придав ему человеческую форму. Этому человеку чуждо все окружающее, он молча курит. Легкий едва видимы дымок вьется вокруг сигареты. Он смотрит в меня, безразлично и молча. Отчужденность...

Я иду в черный тупик, в самый занюханный кабак. Сегодня я пью вино из уст прокаженного и смотрю в глаза проклятого. Я болею проказой города черного... откуда-то сверху голос:
- Эй приятель, тебе налить?
...Кто остался жив - продолжает гнить.
Слушай собеседник,
Нам лучше было бы не рождаться,
Вся жизнь наша
Вилами по воде начертана.
В этом черном городе,
В этом затхлом воздухе
Бродят отхожие мысли
Тиски путанных улиц
Стали прибежищем минотавров.
А вы никогда не думали, что мысли наши порождают чудовищ, ужасных и отвратительных?