мне кажется порою, что солдаты,
с кровавых непришедшие полей,
не в землю нашу полегли когда-то,
а превратились в белых журавлей.
они до сей поры с времен тех дальних
летят и подат нам голоса...
не потому ль так часто и печально
мы замолкаем, глядя в небеса?
летит, летит по небу клин усталый...
летит в тумане, на исходе дня.
и вотм строю есть промежуток малый...
быть может, это место для меня!
настанет день, и с журавлиной стаей
я поплыву в такой же сизой мгле.
из-под небес по-птичьи окликая,
всех вас, кого отсавил на земле...