Вечер французской песни

Je m'en souviens meme pas de la couleur de ses yeux
Je crois bien qu'ils étaient bleus, j'parie qu'ils étaient beaux
Je me rappelle seulement que je l'ai aimée -
Tellement bu, tellement fumé.

L'oubli, ça tient à quoi? Un glaçon dans un verre,
Un halo de tabac dansant dans la lumière...
C'était pas rien du tout l'oubli - c'était ma vie.

Je revois vaguement un studio mal meublé,
Mais qui pouvait me dire la couleur des papiers?..
Y'avait surement un lit, puisqu'on s'est aimés -
Tellement bus, tellement fumés.

L'oubli, ça tient à qui? Une inconnue qui passe,
Qui s'égare la nuit au fond de mon impasse...
L'oubli, ça tient à rien du tout, et pas à nous.

Une fuite en Normandie, pour arroser le beau temps,
Un retour dans Paris, je ne sais trop comment,
Sauf la vague impression que c'était foutu...
Tellement fumé, tellement bu.

Qu'est que je suis con d'avoir déchiré sa photo...
J'aimerais bien la revoir, j'ai plus son numéro...
De toute façon, j'sais plus téléphoner -
Tellement bu, tellement fumé.