Даже радость порой доставляет хлопоты, мало того, она приносит беду, укутанную в длинный мягкий шарф из небытия с тонкими проблесками нитей случайностей...Вздохнуть и на выдохе закашляться фразами из песочных колобков, и мягкими чёрными комьями горелой бумаги. Всё хорошо и это действительно так, но есть горечь во всём, что происходит и у горечи вкус полыни, и полынь осталась на губах. А радость пульсировала и нежно гладила виски тонкими своими пальцами, она была и была и была и была, плыла в танце совпадения временных участков, ради неё разрушались встречи и таяли образы, ради одного единственного облика. Счастье, цена за которое невелика - вечер тоски и сорванных в невесомость тишины нервов, цена - безграничность времени, почти безвременье, утекающее сквозь когда-то сложенные, а ныне растопыренные пальцы. Не сохранить то, что тебе не принадлежит, не удержать в ладонях вечность...