Это цитата сообщения жара Оригинальное сообщение

[показать]
Сидишь себе на камне большом и сером, море тусклое грохочет, в руках томик Туве Янсон, ноги режутся о стекла. Здесь осколки бутылок зеленых из-под красного вина 65 года необкатанные водой, не знаю почему, но острые до жути - ступни в крови. По песку рядом бродит бабушка и бубнит что-то себе под нос, про пиявок, болезни, про то как она была в Англии и на Ямайке, о том как было хорошо раньше и как ей хорошо сейчас здесь умирать на острове.
Протока здешняя - очень страшная. Когда становится совсем холодно, она сердита рокочет, после успокаивается под кромкой грязного цвета льда. Протока - неиссякаемая, властная, зачастую угощает неудачливых переселенцев острой морской водой - льет беспощадно за шиворот, в глаза, в рты, а после топит в себе, успокаиваясь.
Бежишь по песку, оставляешь следы красные, на душе спокойствие и чудо, вечная радость от ощущенья слабости и бессилия перед окружающим.
- Бабушка, бежим в догонялки! - кричишь заливисто, - Эй, бабушка!
Бабушка кряхтя слегка начинает совершать попытки мчаться за тобой - прямо сквозь морской ветер. Но вот - сквозь тучи серые уже бежит, глаза распахнуты, поет громко и прекрасно, голос такой свежий, чистый и искренний, а потом что-то бормочет про Папу Римского, про бандерлоги и свечки, про революцию, про то, как молоко в погребе кошка все вылакала, про очки разбитые, и меня, и радугу, и Бога, и истину земную да вечную.
Я испугалась.
А бабушка прилегла на песчинки - прямо рядом с морем и уснула навсегда.