Такое равнодушие во всем:
во взглядах и стихах, и в давней прозе.
И мне как будто долго снится сон,
где в неудобной я застыла позе.
Не двинусь я, как мошка в янтаре,
и мускул ни один не шевельнется,
и грезится мне: где-то в сентябре
пунцовый лист земли едва коснется.
За ним другой, оранжевый, летит,
но путь ему со мною предназначен.
Нам хочется из янтаря уйти,
но нет пути и мы беззвучно плачем.