Шагая в Вечность, кончиками пальцев
Я прикасаюсь к мерзлоте зеркал,
И холод заставляет улыбаться
И прятаться средь пыльных одеял

И убегать, заметив сожаленье
В своих глазах, смотрящих из зимы,
И прятать взгляд в ладонях и коленях…
И осознать никчемность слова "мы"

И стать как все, дать лицедейству волю,
Быть не собой, смеяться и шутить…
А по ночам, захлебываясь болью,
Писать стихи, вновь умирать и … жить.