В стремленье не важен исход,
Предел невозможен, иль мера...
Любовь - перелет, переход
В доступную избранным - веру.
Вначале - беззвучен, пуст храм,
День каждый приходишь с повинной,
Просторы вдыхаешь - сквозь рам
Сосновые крестовины,
Молитву встречаешь, как знак,
Как голос с признанием тихим,
И пламени бьющийся взмах
Дробится на отблески в Ликах.
Твой плач пробирается меж
Молитвами, ощупью, следом...
Что это - конец, иль рубеж,
Беда ли твоя, иль победа?