Зажата в руках белая сигарета...
Открыта тетрадка, размытые строчки.
Ты знаешь, в России не любят поэтов,
А если и любят, то поодиночке.
Ты знаешь, весь мир оказался обманом
И ложь во спасение - лишь оправданье...
Ты знаешь, я верила - будет когда-то
Расстаться с мечтою чужое желанье...
Ты знаешь чуть больше, чем даже я знаю,
Ты в руки мои отдаешь много силы...
Но только зачем? Ведь я не желаю,
Ведь я точно помню, что я не просила!
Ты знаешь, что ночью чуть легче живется,
Ведь ты постоянно дорогу теряешь
Ко мне. И даже в балладах поется
О нас... и об этом ты тоже ведь знаешь...
Ты знаешь, я просто терпела до ночи,
Дышала на равных со звездами света.
Быть может, утрирую... может, не очень...
Ты знаешь, в России не любят поэтов.