Ирина Снегова.

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню старуха-соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего мол управился скоро?
Не скажет...Но знаю: меня ему жалко...

Зимой мой хозяин тачает бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! -
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури...Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессоницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!

 

 

P.S.  Мучительно ищу ответ на вопрос "Что такое любовь?"