3

Странно, на сколько человек зависит от погоды. Он, может, и сам не всегда это осознает. Смотрит в окошко: черт побери! Опять дождь! Опять слякоть, холод, ветер, темнота… и как железнодорожник переводит стрелки своего настроения в мокрое, грязное состояние. Но это не все так. Если у кого-то с дождем связаны самые светлые воспоминания, он на-оборот приободряется. Вот у меня первый поцелуй с первой любовью был в дождь… Спрятались с Димкой под мостом от дождя, и вот… время уже куча прошло, а я обожаю летний дождь. Не люблю осенний. Он какой-то злой, занудный, противозный, бесконеч-ный, медленно перетекающий в мокрый снег. Золотую осень люблю. Лес.
Люблю первый снег. Когда он валит огро-о-о-мными хлопьями, смывает на хрен тушь, пробирается за шиворот, щекочет нос… в такую погоду всем со мной стыдно гулять, по-тому что я высовываю язык и ловлю снежинки. Люблю гулять вечером по городу в такую погоду, когда уже вся дневная суета проходит, горят фонари, снежок на просвет кажется каким-то кипишным и сумасшедшим. Лето не люблю, плохо переношу жару. Люблю вес-ну, когда в первый раз после тяжелой дубленки выходишь на улицу в куртке, пахнет гря-зью (почему-то все смеются над этим определением), топаешь по слякоти (это не то, что осенняя слякоть, весенняя она покруче!), птицы нервные наперебой горланят. Вот это кайф!
А еще под дождь курится и читается лучше… Сигарета за сигаретой, строчка за строчкой, мысль за мыслью, как-кап-кап…