Жизнь, словно зебра, совсем полосата.
И за основу коварности взята.
Жизнь до предела порой непонятна.
Черная... Белая... Серая... С пятнами.
В яблочко что ли, а может быть, в крапинку.
В швы и рубцы, и порезы, в царапинку...
В осколки, обломки и легкие искорки.
ЗАмки на душе и кАмнями высечки...

Жизнь слишком ясна, как мира материя.
Вцепившаясь в сложности,вросшаясь деревом.
Тонкая, хрупкая, грустная, жалкая.
Со льдом и снегами, пожарами яркими.
Мы сохнем от жажды иль ожидания.
Пылаем от страсти, горим от желания.
Мы мерзнем от холода и золотом плавимся.
Живем слишком просто. Иль просто пытаемся.
Мы лестницей вверх и ступень за ступенью,
Себя заставляя , мы боремся с ленью.
Упав и разбившись, потом воскресаем.
Мы ищем. Найдем, а потом вдруг бросаем.
Свежа и нежна, словно дождика капелька.
Тягуча,липка и сладкА,будто патока.
Мы маемся, каемся . И зачем-то мы мечемся.
Сравненья и поиски... Чего бы? Ведь - нечего.
Разбеги, паденья и стоны отчаянья.
И грабли по лбу... Чтобы снова сначала.
Но хочется завтра в нее нам бросаться.
Только бы ЗАВТРА могло начинаться.

Ирина Александрова Ивушка