Сегодня я долго слушала маразм про то что «она любит варенье из ласк» и «ее изумрудные брови колосятся под знаком луны» и то что «ее почерк машины наскальный» и что она любит «опыты крови». Поясняю для прессы. Это творение группы Корни. Из всего услышанного я сделала вывод, что пресловутая ОНА видимо ведьма Вуду. Ну у кого еще могут так колоситься брови (я сразу почему-то представляю себе Брежнева с зелеными бровями) и кто может любить опыты крови? А после этого меня решили добить танцем. Поставили Малинина с его котенком-ребенком. Ну как им не стыдно петь ЭТО? И вообще, кто может писать ТАКОЕ? Бессмысленное нечто..
С горя я пошла к себе и начала читать стихи.
Шекспир. 130 сонет.

Ее глаза на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.

С дамасской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек.
А тело пахнет так, как пахнет тело,
Не как фиалки нежный лепесток.

Ты не найдешь в ней совершенных линий,
Особенного света на челе.
Не знаю я, как шествуют богини,
Но милая ступает по земле.

И все ж она уступит тем едва ли,
Кого в сравненьях пышных оболгали.

Вот. На этом успокоилась. Как бальзам на душу...