Грустно. На улице опять идёт дождь, и даже просветы между рваными тучами, серые. Пустые взгляды, бесцветные голоса, серые души. Души хромые, слепые, глухие - совсем как у Гоголя, покалеченные. Тонкие фарфоровые руки и нервные улыбки. Кажется, будто смотришь без конца какой-то пошлый, гнусный фильм.
Так ли ты представляла себе это лето, девочка? Ведь для счастья человеку нужно так мало. Лучистые морщинки у глаз, что появляются только во время настоящей, искренней улыбки; ласковое, шуршащее прикосновение травы; шёпот леса; сладкое, текучее, как мёд солнце; тёмные стада белых облаков; бездна неба. от которой кружится голова, если вдруг упадёшь в неё слишком глубоко; тёплые, босые ноги и холодное молоко, вот оно - моё лето...
А я сижу и смотрю на серые, глупые тучи, они важно плывут по небу, ломая хрусталики моей маленькой мечты, и она падает, звеня и рассыпаясь горошинами слёз.
И хочется выть. Громко. По-волчьи. Но вместо этого, ещё крепче сжимаешь зубы, ещё яростнее начинаешь тереть пердательские глаза ладонью. Потому, что твёрдо знаешь, что если упадёшь, тебя никто не поднимет, и боишься оступиться, страшно остановиться уже при одной мысли об этом. И поэтому сидишь на подоконнике, смотря на серое небо и видя свою маленькую, слепую мечту.