Смерть - это то, что бывает с другими,
Я не умру никогда.
В книге судьбы, где мое было имя,
Нет теперь даже следа.

Страх неизвестности, страх сильной боли -
Просто комок в кулаке:
Выпустил, будто синицу, на волю -
Нет ничего на руке.

Я - это то, что ни с кем не случится,
Вечная тень на стене;
Та улетевшая в небо синица,
Выжившая на войне.

Взрывы, окопы, глубокие раны -
В прошлом. Вокруг тишина,
Но на границе моей панорамы
Вновь возникает война.

Этим безумием сильно пропитан
Каждый мой прерванный шаг.
В мире живых я родился убитым -
Что же я делал не так?

Смерть - лишь эпиграф великих историй,
Впутанных в ткань бытия;
Жаль только, в нашем с ней утреннем споре
Выиграл снова не я.