Где-то убили человека. А автобусы продолжают свои неспешный бег...
Где-то разворотили офис. А троллейбусы не срываются с проводов...

Мир расставил нас, как шахматные фигурки. Кто-то пешка, кто-то ферзь. Мир играет нами. И ему все равно, кто погибнет, а кто выживет. Все также будут идти трамваи. Эту огромную серую массу, эту толпу затронет только массовое явление, такое, о чем можно сказать по телевизору, о чем можно прокричать по радио.
Где-то убили человека, мир продолжает вертется. Его не трогает, что кому-то он приходился отцом, братом, мужем...

Где-то пролилась кровь...

Зачем? Сколько можно?