[показать]
Температура подскакивает к вечеру. Тогда все окружеющее становиться рельефней. Мысли более спутаны, тебя окружает туман. Туман из образов, из знаков. Сквозь эту пелену ты слышишь лишь свое мерное дыхание. Ровное, четкое. И тебе кажется, что ты спишь.
Еще четче становиться ощущение, что этот мир всего лишь иллюзия.
Что все краски этого мира - иллюзия, существующая в этой тьме, во мраке этой ночи.
Обрывочные слова, обрывочные образы. Обрывочная память. Странное осознание себя. Только в таком состоянии ты глубже понимаешь себя. Может все дело в том, что ты глубже заглядываешь в себя. Может все дело в этом магическом дыхании, которое одно держит тебя на связи с этим миром. Оно как стержень пронизывает окружающий мир и уходит вглубь тебя. И ты скользишь по нему, то вверх, то вниз...

Ангел с обломанными крыльями, вывалянный в грязи. Ангел. Какая разница, с неба ты или из ада. У тебя есть сила. Лишь это факт. Куда ты приложишь ее, на что направишь - в этом разница. Почему-то сложился стереотип, что все, что альтруистично, то добро, а что эгоистично, то зло. Но почему?.. В конце концов, альтруизм растет из того же эгоизма...

Свет, не люблю солнце... Оно слепит. Рай у всех одинаковый, ад у всех свой. Этим он и интересен.

Иногда дыхание сбивается. И тогда ты будто всплываешь на поверхность. Реальность не дает спуститься в самые глубины подсознания. Обратная тяга. Непонятная тяга к свету.