С новой работой совсем перестало получаться писать. Пропало желание, потребность. Боюсь растерять немногих своих виртуальных собеседников, но все равно откладываю и вот уже вторую неделю не пишу писем. Совсем. Ну или почти совсем. Игра-то ведь продолжается, а в любой игре постоянно необходимо подбрасывать палочки в костер, иначе не будет костра, останется одно пепелище.

С новой работой все хуже получается спать. Что-то со мной определенно происходит. Что-то выходящее за рамки обычной осенней депрессии, хотя объективных причин этому состоянию нет.

С новой работой сама себе напоминаю амебу. На инфузорию-туфельку не тяну. Не получается шевелить ресничками. Надо что-то менять, а хочется забраться в гнездо и не вылезать оттуда с пятницы до понедельника.

С новой работой совсем не получается готовить. Хотя готовить у меня уже больше трех месяцев не получается. На фига, спрашивается, если есть некому. А я и без ужина могу, если сушки есть.

С новой работой почти не получается читать. Не только книги, инициирующие мыслительный процесс, но и ту пустую дрянь, которой я периодически баловала глаза, соскучившиеся по черным буквам на белом фоне. Ну, или не совсем белом, зависит от качества пустой дряни.

На новой работе – новые люди. Странные не такие как на старой. Одним словом – исполнители. Это, наверное, не так уж и плохо быть хорошим исполнителем, не всем же звезды с неба, но организация, состоящая сплошь из исполнителей разного уровня, навевает грустные мысли.

С новой работой пришел и новый путь в метро. Когда-нибудь меня там задавят или я кого-нибудь задавлю, ввинчиваясь в вагон всего лишь затем, чтобы выйти на следующей станции.

С новой работой получается гулять по бульварам. Если не очень холодно и нет дождя. Так что если увидите задумчивую девицу в красном пальто – это я. Иду на новую работу. Или с новой работы.