По два выстрела на труп. Немного откашлявшись - поехали дальше. На повестке дня снова жизнь, развернувшись, складывает невозможные угловатые узоры разрезов, которые собираются у левого края пропасти и гигантским валуном падают вниз. Мраченые фальшивки, убранные карты... Ещё несколько отрезанных кусков человеческого гнилья среди сумрачных озёр дальнего побережья у скромного леса на пологе двойных скалистых равнин. Ничего не скажешь когда не хочется молчать, в ясную погоду раздвигая шторы на чёртовы небеса квантовых дорог среднего подземелья современных картин, искусства краха и падения, жизни и смерти. Тугая струна зажата мастером своей жизни, распластавшемся на обысной скорби на старых могилах ничем не тронутых снов. Трещина в земле, затянутый раскол жизни, как будто развалившейся и снова сшитой, склееной, собраной по частям каким-то неумелым мастером песочных замков.

"...Жестокие, злые дети. Такие как вы, помню, разрушали мои песочные города, когда я ещё находил радость или резон в их сооружении. Жестокие, пустоглазые дети..." (с) Enclaveobscurum.
=)))

Так что же, скажем о вечности гинлой пустой моралью нетронутых слов, изменяя себя через осколки тугих путей, узких расщелин и миллиардов колонн.

Два выстрела на труп, ведь один - себе в голову.=)