Среди подноготных тюрем, смысловые обсуждения давнешнего футбола как банковские черви по крю пьных, чуть ламповых улиц, раздвигающихся.. вечных. Скорее как зачёркнутых вечными словами о моде, представлениями в театре, указанным на одной опере вроде галлюцинаций прохожих, наш дом - сумашедший дом. А вы когда-нибудь были в сумашедшем доме? Неважно.

Оставаясь на границе тяжёлого дыма мрачно-серых рекламных картин мимолётного ощущение бесполезности, прозрачные окна немых переулков со своими храбростями этакого маратория, вроде морга с трупами ещё живых людей и прочих слепых зелёных зверьков нелепо выкрашенных в оранжевые шприцовые тона километровых автострад потеющего стекла. И мрачный такой, почти чёрный кусок червлёного неба с висящей, нагнетающей угрозой смотрел вслед утопающему духу лёгкого бессмертия расстасканный по углам большой пустой комнаты с обоями середины ХХ века. Мда, знание.. дешёвые фальцетные провода туго натянутые небольшой пошлостью удачливого человека во фраке , который что-то громко рассказывал наглым бессильным присутствующим потягивая длинную сигару с заахом спелой вишни. И кто скажет что после этого отсановка, чёрный дом за зрелым забором в форме простой иглы, рисунком ненависти куда глаза глядят. Пятёркой судеб, на Двороцовой жаждующим какой-то скорости, подобно психам.. Да ну вас всех..............