плохо, как в инкубаторе.
и только сны спасают. сны да вино.

в Москву рвану, и всё лети к чертям: хоть весь грёбаный мир - будет трава, абсент, колёса, а предложат кокаина или винта - и на это соглашусь.
нечего терять.
жизнь ведь совсем не такая, какой её все представляют. можно уйти от неё. не возвращаться. только за этот "УХОД" надо платить. совестью, честью, и - здоровьем.
вот так вот.
уж лучше у меня не будет постылой "проторенной дорожки"
(учёба-свадьба-работа-дети-смерть)
лучше будет просто:
учёба-смерть.
так действительно лучше будет...

___
никто не вызывает у меня чувств.лишь воспоминания встают из груды пепла цветами.я хватаюсь за них, а они вянут у меня в руках, тают, как желе.

и мне страшно.



Мой милый мальчик, юноша с рыжими глазами, с нежной россыпью чёрных кудрей, прошу тебя, поехали со мной. Я так устал ждать. Гашишист и абсентист, неужели же не прекрасная пара для страниц дешёвого, но слезливого романа монмартрского писаки?