ночь. ветер - резкий и колючий.
среди ночи просыпаешься, - будто кто-то по плечу погладил. погладил и исчез. кутаясь в оранжевый плед, идешь к окну. раскрываешь его ровно настолько, чтобы уместиться на подоконнике. сигарета. мятный дым рассеивается под руками.
луна, как обкусанное яблоко. лимонно-желтая.
город молчатив и тих, - осень, четыре утра, и только два окна дома напротив светятся. в одном живет художник, старый мой знакомец, - творит, наверное, свои странные картины.
в другом - какая-то женщина. и ребенок. маленький. может, опять не может заснуть, и она рассказывает ему сказку, борясь со сном, открывая слипающися глаза пошире. а может, просто сон к ней не идет, и она варит кофе с корицей и что-нибудь читает, - Булгакова или Коэльо.
холод пробегает по коже мурашками.
кошка, кошка...
теплую ладонь на плечо.и чтобы в волосы засопел, шумнообиженно.
ночью особенно остро скучаешь по людям, которые вроде как и рядом, но-так далеко
"что, наверное, уже во сне"