За твоей спиной бежит дорога. Бодро, снежным хрустом-перестуком колес. Ты стоишь в промерзлом тамбуре, белый дым кольцами. Рука в кармане – холодно. Раскрытая, доверчивая, как у ребенка.
Темно. Луна поезд догоняет. Блеклая, прстодушная. Торопится, спешит. Куда? Все равно исчезнет.
Смотри, звезды. Яркие. Чистые. В нашей степи таких нет. Ты – тоже звезда: далекий, холодный. Недосягаемый. И совсем даже не мой. Чей-то.
Совсем не похож на Будду. Но также непонятен. Не знаю, кто ты, откуда пришел и какой настоящий. Может, тебя и нет вовсе.
Хочется прикоснуться. Вдруг растаешь, как облако? Боюсь…. остаться с протянутой рукой.
Не смотри, пожалуйста. Ты все равно меня не видишь. Меня и нет. Есть пустота. В пустоте – я.
Все просто, если не задумываться о деталях.
Не печалься.