Странный был год. Год, - конец и начало. Конец старых мыслей, воспоминаний, - таких тонких и нежных, болезненных. Когда-то хотелось их все вырвать с корнем, чтобы ничего, ничего не осталось, ни капли, ни ростка.
Было много стихов – опять же болезненных, желтых до истерии. Было много сигарет и кофе, - дымное «не хочу» и горькое «не могу». Пара щепоток перца, пожалуйста. Вот так…
А ночами – волны и сны, сны, в которых была другая жизнь, новая, и другая я – немного прежняя. И не хотелось просыпаться.«Ты знаешь, на небе только и разговоров, что о море»…
Говорилось, пелось, читалось. Многое. Казалось, что жизнь – она немножко чужая, взятая напрокат. При возврате состояние проверять никто не будет, - казалось, и жилось так, как будто сегодня – последний день, и в запасе – пара-тройка часов, не более. И надо успеть сказать. Не забыть…
В наушниках – флер, и шелкопряды танцуют на осколках моего прошлогодья…