Un bouquet de fleurs sur une tombe. Il nous raconte une histoire, toute une vie. Il ne faut qu’écouter, qu’entendre le murmure doux de ces amis timides qui veillent sur nos morts.
Il faut prendre du temps. Un peu de patience et... voilà... l’histoire qui commence. Il était une fois un être humain, peut être une femme, peut être un homme, peu importe. L’essentiel est qu’il vivait, aimait, était aimé ou haïs. Il a eu beaucoup de choses dans sa vie, des événements, de gens. Et aussi des fleurs...
Les fleurs, ils étaient toujours tout autour de lui. Les fleurs, que son père avait offert à sa mère ; les fleurs de premier de premier amour ; les fleurs de succès, les fleurs d’espoir...
Et maintenant, les fleurs du deuil sont toujours là.