Дочитала Фаулза, «Волхв». Как в струю попала книга!
Не хочу такой жизни. Никогда бы я не стала жить по чужим правилам, по навязанной мне свободе. Разобраться в чем-то – чушь какая-то. Желание играть в игры, в том числе другими людьми. Ложь – вот единственное, что сквозит через все поступки и слова.
Не могу пока даже придумать мир, в котором хотела бы жить. Не хочу никого ограничивать, но и быть целью человека с несовпадающим миром – тоже не хочу. Хочу жить среди своих, хочу понимания с полуслова, хочу единого представления мира.
Не надо мне никаких иных измерений и красок, слишком больно. Не надо взаимодополнения, не надо другой точки зрения. Я найду точку опоры в себе, я найду богатство тонов внутри своей гаммы, я закрою дыры своей тканью, я проживу без половины.
Не хочу чужих красок и чужой боли. Боли, привносимой чужими красками.
Я бы уехала – в другую страну, куда угодно, только бы жить среди себе подобных!

Я бы убила героя этого романа – своими руками. Потому что скотина.