Когда толпа бросается, зверея, на поэта
И хочет на куски его, несчастного, порвать,
Не станет, сделает она когда вот это,
Сидеть спокойно он и смерти ждать.

Он побежит что мочи есть зверей от этих диких,
И где-нибудь найдёт себе укромный уголок,
Никто его уже не сможет где обидить.

И будет тихо плакать он сидеть в платок.