Попытка восьмая и последняя. Пестую в себе сплин и дурное расположение духа, пофигизм и отупляющее одиночество.

Осколок неба, стиснутый домами,
Безлюдье улиц, утренний покой,
Картины, шкаф, пейзаж в оконной раме,
И полусон, осенне-городской...
Страницы хрупкие - пропитаны духами,
И веет от сухих цветов тоской -
Всю эту сказку мы создали сами -
Рассыпалась - лишь тронули рукой.
Дождем осенним в полночь смыты строки,
И в письмах на столе - укор немой...
Фантазий старых - до весны не хватит...
Ты улыбнешься, стоя на пороге -
Не мы замерзнем будущей зимой -
Мы умерли сегодня. Так некстати.

(с)