Солнечные лучи сквозь шторы. 7:20. Равноценный выбор между "ещё 10 минут поспать" и "Успеть сделать 3000знаковый перевод по англу". Я что, попала в рай? :)
"Доброе утро" из Москвы - и жить стало ещё в несколько раз проще. Уже и вода не такая холодная, и перевод не такой уж страшный, и вообще, до "Доброго утра" из Москвы я ещё не знала, насколько оно доброе.
Контрольный перевод по предмету "практика перевода". Цитирую. Это нельзя забыть:"Теоретики, возделывающие благодатную ниву теории относительности Альберта Энтейна утверждают, что путешествия во времени возможны, но не в нашем мире, где подобное путешествие попросту изнасилует все законы науки и логики, а в "не-мирах", скрывающихся по ту сторону чёрных дыр. Там, на отвесных склонах космических спиралей может образоваться пространственно-временная петля, свитая таким образом, что астронавт, ступивший в неё может выйти в прошлое". Тушите свет, ребята. Хорошо, хоть с англа на русский, а не наоборот :)
А потом, на следующей паре - неправедный гнев препода по теории перевода. Ну, что мы ему плохого сделали? Просто он на прошлую пару не пришёл. Написал на доске:"Я на заседании кафедры. Делайте предложения, которые не сделали на прошлом занятии. Приду, проверим, обсудим."
Мы уйти не посмели, исправили на "Приду поздно, к обеду не ждите", Оставили на столе листочек с заглавием "Коллективное творчество" и полным перечнем безупречных предложений, с припиской:"Над текстом работали..." и фамилиями. И за 15 минут до окончания пары свалили. Жаль, но он не оценил... Набурчал на нас. Странный какой-то... Мы думали, ему понравится.
Потом - не помню, что было. Целых 3 часа я занималась, похоже, ничем. Или просто сейчас уже не вспомнить, поздно, спать хочется.
А потом я поехала на тренировку, почему-то получилось так, что выехала рано. Податься было некуда и я забрела на Чесменское кладбище. Тихое, ясное и светлое. Любимое. Ходила и улыбалась старым знакомым, а они в ответ нестрашо скалились из могил. Старшина Орефьев. Рядовой Медведков. Лейтенант Саблин. Кораблёв Иван Акимович, солдат, погиб от ранения.
Они рядом. Как тогда. В те годы.
Кладбище небольшое, человек на 200, но подписанных могил всего треть. На остальных - надписи:"Слава героям, павшим в боях" или "Вечная память героям." Подвявшие гвоздики на неизвестных могилах и маленькие рыжие бархатцы-солнца, посаженные горячими любящими руками - на опознанных. Почему-то там совсем не хочется говорить, так благостно и светло. И ступаешь по плитам осторожно, как будто боясь потревожить тишину. Шаг за шагом, с плиты на плиту, взгляд скользит по надгробиям, губы шепчут:"Вечная память. Вечная память. Вечная память. Вечная память. Политрук Коганов, погиб. Веная память. Вечная..." Словно гимн. "Слава. Слава. Слава..."