Почему-то хочется замолчать и не произносить ни слова. Хочется виртуально влюбиться без памяти. Читать письма и плакать. Я стала плакать слишком часто. Влюбиться в слова, а не в эти руки, в эти, блин, волосы, в этот чёртов голос, в долбанные запахи, в эти прямые ноги, мать их. Не просить прислать фотографии. Ни о чём не просить.
Не знаю, к чему - я ползаю по сети, ищу чужие, незнакомые дневники, а там - всё одно. Как всё надоело. Как всё...
По телевизору:"Две блонднки против грязи! Смотрите на ТНТ!" Ну просто битва форматов... Куда мы катимся?
Знаете, если сидеть на перевёрнутом ведре среди солёной ледяной каши и шугИ и подставив лицо солнцу, закрыть глаза и полюбоваться на красно-оранжевые разводы под веками, а потом открыть глаза, то синее небо покажется фиолетовым, замёрзшее море - болезненно-белым, а тоненькие тени - чернильными. Где правда?
Почему я реже бываю злой и весёлой одновременно, и всё чаще просто злой?
Почему я смотрю на это дорогу на север и грудь сдавливает так, как будто меня казнят как ведьму - кладут меня на землю, сверху кладут доску, и каждая женщина, ненавидящая тебя, приносит самый большой камень, который только смогла найти и принести, и кладёт его сверху, на доску. Становится страшно, до жути, до стылой крови в жилах, и всё время хочется проснуться, а я понимаю, что на этот раз не отделаешься просто смятыми простынями и чечёточным пульсом. Всё слишком ярко и чётко, чтобы быть явью, но отчего-то всё тяжелее доска, на которую кладут и кладут камни. Какой будет последним? Я вас спрашиваю! Ну где же та, которая принесёт мне упокоение? Так хочется жить, но так не хочется жить так. Щиплет в носу, но я креплюсь, и поэтому щипать начинает высоко, где-то у бровей, а щёки колет. Никто не увидит.
Ой-ё. Никто не услышт.

Братская любовь - это когда тебя тыкают кулаком под рёбра и кусают за нос, а ты счастлива от осознания, что ткнуть и укусить могли бы гораздо сильнее, но этого не сделают - любят. Ценят. Берегут.

Берегут. Я лежу под доской. Берегут. Положите ТОТ САМЫЙ камень. Дайте хоть на миг осознать, что это - настоящая жизнь, а не очередной сон.
Мне жаль тех, кто умер во сне. Эти люди так ничего и не поняли.