Ты ветер. Ты разбиваешься с разлета о стены высотных домов . Я снег. я падаю на асфальтовые дорожки, разбиваясь на тысячи осколков, хранящих по одному твоему взгляду. Я бликую в свете фонарей, тая обманчивую внешнюю прелесть – ты хватаешь меня на руки и уносишь так далеко, что никому и не кому идти за мной три дня и пять ночей в край, где восходит солнце.
Мы триумф и головная боль синоптиков.
Синоптики ругаются матом и курят на лестнице (а может я не снег-а синоптик? функционал тот же..)
Ты спишь в тунеллях метро, обгоняя составы, играя, бросая, швыряя платки, волосы,шарфы. В лицо.в лицо...в лицо...
Я таю на зеркалах белой Mitsubishi и пальцах изнеженных дам..или кидаюсь тебе на встречу...к тебе, в тебя, с тобой..
Мне все равно – я снег. А ты ветер...

*Я не пишу тебе стихов - пряча свое неумение за выкрики о том, что одно мое прикосновение говорит о необходимости тебя больше, чем двухтомник рифмованных строчек.