Я отпускала бумажные самолетики в ночь, тихо шепча им вслед те мысли и слова, которые хотела отпустить…
Иллюзии прошлой жизни осыпались пеплом, мягко задевая по щекам..А может это просто опять кто-то курит на восьмом этаже…
С запада идут тучи, перебирая молниями, как тонкими изломанными ножками – сюрреалистичность мира, выворачиваемого на изнанку каждым, кто меняется на потребу себе (и объясняя это изменениями на потребу миру).
Бред..
Боги забыли этот город..
Нарисую человечка (именно того, который – палка, палка, огуречик) расскажу ему о том, что можно ошибаться просто и можно ошибаться совсем. Ах, Теовалдо, мой придуманный друг, знал ли ты, что люди предают не только чужие идеалы, но и свои…и это отчего то больней. Ошибался ли ты в людях, придумывал ли их так, как когда-то придумали тебя?
Он молчит и таращится точками глаз…Дурак…
В голове пусто и прохладно..
Нужно прекратить заниматься ерундой, собрать бумагу и карандаши, сделать себе чая и…поверить в то, что ты (с маниакально-сладострастной усмешкой) кромсал тупым ржавым ножом себя того, каким был, и каким я тебя знала…
Ты теперь другой. И при мысли, что нас разделяют слова, люди и как минимум 12 станций метро я дышу легко.
А думая о том, что нас разделяют миры – я становлюсь совсем спокойной.