«Снова и снова будет стрелять в упор
Злая судьба, работая как мотор…» (с)

Проживая года в мыслях о собственной значимости и в криках о своей свободе, кто-то день за днем спускается по ступенькам подземных переходов все ниже.
И ниже.
Писатель часто курит и дышит часто.
Я волнуюсь, не показывая вида.
- Скажи мне, что люди возвращаются
-Люди возвращаются. Но не все.
А вариацию процента возвращений мне просчитать сложно. Так как мои математические способности не улучшаются даже от твоего мрачного обаяния.
Теплеет необратимо. И мне уже становится лень что-то менять. Я бы может, и хотела изменить, но я больше не знаю, что могу для него сделать.
-Ты вообще ничего не знаешь…
Вполне правдоподобно.
Если ты соорудишь из одеяла вигвам и повернешься спиной к окну – тебе уже будет не так мучительно не_все равно. И это так же правдоподобно, слова убегают,…держи меня.
Скажи, а равнодушие и обман блестят одинаково? Как ты вообще различаешь, что тебе из них дарят в бархатных коробочках, имеющих форму сердца?
Скажи мне – я жадная до твоих слов. И действительно верю…..
А может это просто дикий март кошек, красящих глаза и носящих браслеты в стиле Glam Rock….
Я спускаюсь в твою, еще зимнюю Москву все ниже.
И ниже….
Я слышу твое – «Не могу» на простую просьбу вернуть меня обратно.
Стены, стены, стены….
Херовый же ты волшебник, мать твою….

Kathrine fore n.-padsh-