- Хорошо... Представь, что ты - озеро.
- Ну.
- Нет, не так, - на меня смотрят с теплой укоризной. - Вживись в него, почувствуй себя озером.
Морщусь, мысли ленивые-ленивые:
- Это как? - голос жалостный получается, уже переводит во фразу "Не могу".
- Конечно не можешь, - улыбка, - ты ведь не озеро никакое. Ты - болото. Из тебя ничего не вытекает и не вливается ничего, разве всасываешь любовно иных смельчаков. Ты зарос мхом и изредко клюквой, а вечером над тобой иногда появляются светящиеся огоньки. Это фосфор, от затхлости, но какая есть у тебя - романтика.
Пялюсь тупо в пол. Все так, и даже не обидно, просто грустно. Мораль между тем продолжается:
- Перестань быть болотом - стань озером. Пусть от тебя берут начала реки, пусть поверхность будет чистой и открытой. Пусть тебя питают подземные ключи...
И тут я начинаю представлять. И дергаюсь всем телом.
- Я знаю, что ты почувствовал. Это страх - истечь, исчерпаться. Это риск закончиться, то что отличает озеро от болота. Но я ведь не сказал, а ты не вспомнил: реки могут и впадать. Не бойся их принимать, не отрекайся, тогда ты не обмелеешь. Не мешай им сверх меры, тогда и не зарастешь.
Есть и совсем другие водоемы: горные реки, моря - не лучше, не хуже, по-моему, но это тебе выбирать. Для начала, хотя бы перестань быть болотом...
Подозрительно смотрит на небо.
- Все, пожалуй. Я побегу.
Солнечный луч скользит дальше. Поднимаю лицо и ловлю щекой первую свою каплю дождя.