Осенью, как водится, все ментальные болячки обостряются. За это я её и ненавижу. Хотя уже зима показалась на горизонте термометра, но ёпта холодильник, состояние отвратительно осеннее. И самое страшное, что оно усугубилось некоим чувством, которому я не могу найти определения и рационального объяснения. И уж ни под каким соусом не могу его высказать. Всё это безумно, глупо, и безумно глупо, и разумеется никакого развития на собственно личном фронте не получит никогда и низачто. Однако - дай-то Бог! - все эти странные романтико-надломные ощущения превратятся в Музопинок и что-нибудь да сделают с моими невысказанными литературными талантами (и главное скромностью). Однако очень боюсь скатиться в сопливость. Чёрт побери, как же я хочу наконец в море и вправить себе моСК жестокой романтикой пЕратства. Хоть нанимайся в другую контору, чес-слово. Впрочем, наниматься - ниже моего капитанского достоинства, посему продолжаю психовать в одиночестве на выброшенном в пустыню корабле.
А ещё у меня жесточайший недоёб, что особенно остро чувствуют улитки. Но это уже совсем другая история...