Текст печатается автором с разрешения автора с примечаниями автора.

2 Июня 2003 понедельник
День тяжёлый. Загрузили галсами, профилями и статьями. Хорошо завтра переход, вахтить не надо. Подрыхну.
Сэр Мэлори удивляет всё больше и больше. Он понимает Море! Причём почти как я! И чай готовит вкуснейший. Короче, истинный Professor!
*прогуливаясь по пустынной ночной палубе* Полярный день день-деньской. Сейчас 2 часа ночи, а освещение – как в полдень. Небо чуть развиднелось, прямо над нами было лазурное окно с белоснежными облачками, а вокруг – низкие – низкие тучи. Издали они кажутся тяжёлыми, а пересечёт какое-нибудь окно – как лёгкой дымкой, паром промелькнёт.
Мысли путаются.
Море разное. Цвет синий – втягивает в себя, смотреть – не насмотреться, как в чьи-то глаза, полные великой Мудрости и Силы. Цвет золотистый – уносит печали, даёт внутренний заряд. Цвет серый – неизведанные дали. Все волны одновременно стальные и серебряные. С белыми барашками. И солёные брызги летят в лицо, крепкий ветер срывает с места, зовёт с собой.
Далеко-далеко, низко-низко в облаках – небольшие просветы. Сквозь них льётся розоватый свет. Виден каждый луч, хотя он безмерно далеко.
Теперь я понимаю, почему, точнее, откуда «болезнь Севера». Именно здесь чувствуешь истинную Силу, видишь древнюю Мощь. Вечность совсем рядом, она – в каждой капле солёной пыли. Всё въедается в тебя, въедается навсегда – эта соль, этот ветер. Серое, стальное, суровое, седое Море и такое же небо. И тогда познаёшь истинную цену каждого луча, каждого проблеска в облаках. Любуешься солнцем. Но насмотревшись на тёплые краски всегда возвращаешься обратно. Он тянет. Сюда нельзя не вернуться. Холодно, серо, надежда – только на себя. Каждый день, час, минута может стать последним – и тем больше ценишь его. Океан всегда возьмёт верх над человеком. Но это противник, которому и проиграть - честь.
*дописано в самом верху страницы:* Солнце прекрасно только на Севере. На волнах. На Море.