Город, в котором соседствуют 20й век и древность.
Идёшь-идёшь по улице - асфальт, машины, магазины. И вдруг - стена. Или палаты с выпуклыми стенами. Или руины, которые преспокойно можно облазить, ощупать, почувтвовать дух Прошлого (и,увы, бомжей). А ещё практически на каждом шагу - церкви. Белые, точнее, беловато-серые от времени. С узкими окошечками, вросшими в крыши барабанами куполов. Без украшений - только узкая полоска барельефа под луковкой. Вросшие в землю стены. Плавные очертания, сливающиеся с небом и снегом контуры. Будто творение не рук человека, а Природы. Росток проклюнувшегося зерна в почве. Основательность, прочность - и какая-то неуловимая мелодичность - звуки чего-то непонятного, высшего, эхом отдающегося в душе. А неподалёку - уже чисто военные постройки. Укрепления. Тоже статные, прочные, основательные. Башни - Витязи, стоящие на страже родного Города. У каждого своё лицо, характер, свои истории - весёлые и грустные, простые и поучительные. И так редко они могут их кому-то рассказать. Старина дремлет под покрывалом времён. Главное, чтобы этот сон не перетёк в вечный - в сон забвения своей славной истории. Смотрите же, слушайте!... мимо .
Что очень порадовало - в центре крайне мало современных построек. А бетонно-стеклянных уродцев 21 века нет вообще. Кварталы двух-трёх этажных особнячков, перемешаммых, как я уже говорила, со старыми и древними постройками и руинами. На одной из улочек встретили Дом. Такой живой, полный тайн и шепотков по углам. Совершенно несуразные конструкции - как будто он сторил сам себя. Наращивал, где только можно. Пристройки, крылечки, двери квартир прямо в подворотне. Множество печных труб. Зашли в единственное парадное со стороны улицы - на глаза навернулись слёзы. Такой знакомый запах - запах старого Дома, гулких шагов, миллиарда мыслей в голове... Запах детства - такой же был в Риге, в доме, где жил мой отец. Воспоминания... Израсцы на печке, потрескивающие в ней дрова... Чучело крокодила, музыкальный шкаф с огромными железными дисками, дубовая тяжёлая мебель, картины, картины, картины, книги, книги, книги... Не могу думать о том, что сделал со всем этим брат после папиной смерти.
Впрочем, не о том речь.
В Приказых палатах перелапала всё оружие в пределах досягаемости и с визгом восторга напялила кольчугу. Переплетения железных нитей плотно облекли тело, приятной тяжестью распределились по плечам, рукам, спине. А на лице - счастливая улыбка, которую я не смогла полностью подавить даже когда фотографировалась (поэтому рожа получилась не серьёзная, а тупая). Как же хорошо я себя чувствовала в этой рубахе! Прямо-таки на своём месте. Но... Ношу её в своём сердце.
Кром, Старый Город, находится в междуречье Псковы и Великой. Две реки - надёжная защита крепости. Верхние Решётки, Нижние Решётки - ныне разрушенные, но как статно, грциозно проходят сквозь них ладьи! Панорама с площадки у Кромовой стены, головокружение на скале у Гремячей башни. Закат - разлитые краски, древняя червонная монета, отблески клинков и зовущая вдаль песня...
Многое можно узнать, увидеть, услышать, почувствовать - если смотреть не глазами, а сердцем и душой. Увы, времени было недостаточно для полноценного Общения. Но уверена - это не последний наш разговор.
Я ещё вернусь.