Солнце, жара – мысли превратились в вяло текущую густую массу. Где их стремительный полет, где прежняя острота ощущений, где все мои чувства, хотя бы ненависть?! Ничего нет, кругом болото безмолвия и бездействия. Все что я делаю, вызывает лишь слабое волнение на его поверхности, утихающее всего в нескольких шагах от меня. Воспоминания о том, что когда-то было все иначе, и жизнь была заполнена каждой минутой, заставляют рваться сильнее, снова и снова пытаться вырваться из этой тягучей серой массы небытия. Снова обрести крылья и улететь в далекое синее небо…



Вчера снова сбежал от себя, ушел в парк... просто гулял, просто смотрел на веселых и радостных людей, просто иногда чему-то улыбался, просто топтал свои башмаки и ни о чем не думал, просто не хотел ощущать себя одним в этом большом городе. Сам город мертв, его оживляют лишь люди, и радуется город, как добродушный дет веселой детворе, ему тоже без них одиноко. В этом огромном городе мне не хватает людей, нет чего-то близкого и родного, все мне чужое. Нет не все, просто сейчас я один и ощущаю это острее. Бегу от себя, бегу от судьбы – мне некуда возвращаться, никто там не ждет.

Есть друзья – моя семья, и с ними я живой.
Но не хочу к себе я возвращаться – там пустота, безлюдье и покой.
Покой, разбить который бы хотел и расколоть бы тишину.
Взорвать свой дом – пусть будет гром и смех, все это я конечно же могу.
Но… это как игра, игра с одним актером – он стар и зрители ушли.
Остался только грим со старым кукловодом и куклы, но они мертвы.
Он молод был и был счастливым – он в людях зажигал искру!
И видел как горят улыбки - любил, дарил свою игру.
Он жил лишь тем, что кто-то помнит и кто-то ждет его речей,
Пусть все игра и это куклы - их не было ему милей.
Сейчас он стар, свои игрушки он снова соберет, стряхнет с них пыль.
И вновь, как в молодости пляшет, поет не для людей – для них…

Не вижу смысла продолжать эту игру, но ничему другому я не научился...