подбираюсь я к этой идее.
Тетушка моя взяла на себя труд: собрала все фотографии в доме, отобрала небольшой альбомчик, как ей показалось, наиболее удачных, а остальные сундуки отвезла на дачу и сожгла на большом костре.
Рассказывала об этом между прочим, спокойно, а на меня помню напал ступор: всё представляла языки пламени и в них неизвестные мне снимки дедули и бабули, тетушки, дядьки, кузенов и кузин, чужих каких-то лиц, картины жизни, которая была-была, да и прошла.
А у меня до сих пор институтские лекции по матанализу лежат. Не потому что особо ценные, а потому что на полях записывала афоризмы нашего математика, всеобщего любимца.
Короче, хоть и сознаю правильность принципа предсмертной уборки, но боюсь дерзости не хватит, где-нибудь на полпути к помойному ведру сердце разорвется.
П.С. Некто маленький и противный внутри шепчет, что не отсутствие дерзости причина, а лень-матушка. Пусть помолчит, что он понимает в утекающей жизни?