Сколько снимков, схороненных по сусекам,  размышлений, событий, надежд. Перебродивших воспоминаний, заброшенных черновиков... Сколько планов, намерений, "мечт"! Сколько отложенной на "когда-нибудь" жизни. Но, как оказалось, у всего есть срок годности, даже у мыслей и слов, даже у сильных переживаний. А всё, что не выплеснулось, не раскрылось, прочилось на потом, "на потом"  и осталось.

"Никогда ничего не бывает потом. Это только кажется, что всё ещё впереди, что жизнь длинна и счастлива, что сейчас можно прожить так, иначе, а потом всё поправишь. Никогда это потом не наступает, никогда…" ("Безотцовщина", Чехов.) Больше не кажется - жизнь так стремительно убывает, так снорОвисто убивает - не увернуться. "Это время тихой сапой убивает маму с папой." (И.Б.) И нас конечно, дружок, и чем дальше, тем больше. Живи, мой невечный, живи, ничего не откладывай в долгий ящик, памятуй классиков: всего-то семьдесят вёсен и зим! - Разве можно из них пропустить хоть одну?
 

p.s.

"А только ты всё равно сидишь и пишешь по воде, выводя пальцем запомнившееся с юности:
"Мы троянские кони на песке, истоптанном воинственными рабами. Мы – подарок самим себе..."

И ещё одно предчувствие из юности:
"бреду, жалея лишь о том, что суп с котом, что суп с котом..."

стираешь и пишешь:
– н и ч е г о н е т

плачешь и добавляешь:
– с к о т о м ."

Е.Р. "Будущим"