Не хочу говорить про мастерство. Я не знаю, зачем Архиповскому балалайка. Кажется, вынь ее у него из рук и ничего не изменится.
Я даже про музыку не хочу говорить. Я совсем не уверена, что это музыка. Я не понимаю, откуда она - это пульсируют его вены? это натянуты его жилы?
У меня стоит перед глазами Мунковский "Крик". Странная должно быть ассоциация. Великая немота, которая громче громкого.
Меньше всего я ожидала драматизма. Не надрыв, нет. Напряжение. Такое, что на грани боли.
А потом без перерыва - чистое, нежное, тонкое. Как обмерзшие пальцы под холодную воду. Всю душу из тебя вынет.
Короче, не знаю, или морок на меня какой сегодня нашел, или он гений. Плакала, чего уж. Так и сидела от начала до конца в соплях.